Imagen creada con la herramienta DALL-E de OpenAI.
“Hoy el amor es muerte,
y el hombre acecha al hombre.”
— Miguel Hernández
Te me has llegado a la mente, hermano.
Ya he desenfundado las garras mías;
ya te acecho el costillar, tan cercano,
ya me tocas la furia, si confías.
Ya mi corazón se convierte en brea,
brea vil, caliente, burbujeante.
Brea que late espumosa, marea,
en cauces de mis venas, galopante.
Ya emerge de mis zarpas, es veneno,
una ponzoña que arrebata lo que toca:
la oliva floreciente de tu seno,
el viento zaherido de tu boca.
Te acecho, tafetán de carne leve.
Persigo incansable el contrapunto
del cedro que habita tu nervio breve
y el leño que te tape, ya difunto.
Hoy, julio trece, el amor es muerte,
dos antagonismos, un mismo nombre,
hilvanan las mentiras de la suerte,
y el hombre aún sigue acechando al hombre.
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