Siendo escritor aficionado, el rigor en mis textos nunca ha sido un imperativo para mí. El objetivo es vaciarme en un papel por diversión. Convertir la elaboración del texto en un entretenimiento único. La inutilidad del rigor en mi caso, es un paliativo agradable para mi absoluta falta de memoria. Mis recuerdos y mi escritura se tergiversan entre ellos hasta cotas cercanas a la frustración virulenta. Recordar ha sido para mí una fuente de tormento hasta el día en el que he aprendido a olvidar todo. Tengo, de todos modos, un cofre lleno de recuerdos preciosos que desearía nunca perder. La poesía dedicada al recuerdo tiene todo de alabanza por un milagro del cerebro humano digno de beatificar, y todo de tormento en esos recovecos donde se almacenan los errores que han decidido volver siempre. Aquí os dejo mi fallido intento de idolatrar y odiar al recuerdo.
Hojas de parra cubren ya, por pudor,
mis pecados de otro tiempo, aún más bello,
sepultados dulcemente sobre el cuello,
tan estancos que bien conservan su olor.
Regadíos de la pena y del dolor.
Simientes en que germina mi cabello.
Monetas guasonas que dicen aquello
de: "¡Cualquier tiempo pasado fue mejor!".
Singulares frutos de mi yo de ayer,
os tengo un canasto de seda y hermético
hecho de iros para nunca volver.
Pues regresáis a mí en un ritmo frenético
y, pese a hermosos, no os quiero más ver
haciendo de mí un dichoso patético.
0 comments:
Publicar un comentario